En el alma
existen las cosas
que uno hace existir,
el resto llega,
como un visitante inesperado,
como la hora,
de la hora
del ahora.
Como la carta.
No hubiera bastando
con una pequeña muerte,
por eso
le robamos
su candelabro...
... para encender con cada vela la poesía.
Incendiame...
Incendiame...
Incendiame...
...
No hay comentarios:
Publicar un comentario