está
escrita
para
intentar no ser efímera
cuando
se la lleve el viento.
No
existen los porqué,
y quizás
, y solo quizás
sea por
eso,
que aquí
se narra
una
especie de historia del agua
en la
que también arden
los
pájaros
y los
umbralespejos
¿Quién
clavo la aguja
sobre
aquel muñeco?
La
naturaleza es sabía ,
amor
mío....
